Angélique ne sourit pas ; ce sont les ombres qui lacèrent ses joues. Elle ne pleure pas; c’est le foutre de ses amants qui coule sur ses tempes.
Étiquette : Éjaculation faciale
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Vingt-cinq.
« La poésie, c’est ça. C’est toi. » me dit-il avec tendresse, après avoir couvert mes joues de foutre.
