Le carnet incarnat

Un de mes fantasmes récurrents a trait à l’urine. La nuit, dans un bois (ou un parking souterrain ou même une ruelle déserte), un homme m’ordonne de me déshabiller et de m’allonger par terre. C’est froid, dur et terrifiant. Puis il sort une bite flasque comme une limace géante et m’arrose d’un jet de pisse qui n’en finit pas. Et moi, je me contorsionne pour en recevoir sur les seins, le ventre, les fesses. Dans ce scénario, le type n’a pas de visage et ce qui me surprend le plus — à part, bien sûr, le fait qu’il soit capable d’uriner trente litres d’un seul jet interminable —, c’est que de me voir ramper et me trémousser en grognant de plaisir, n’arrive même pas à le faire bander, ce mufle.

Je ne sais pas d’où vient ce fantasme qui traîne dans ma tête. Parfois je me dis que je devrais aller consulter un psychanalyste qui serait apte à m’expliquer tout ça en quelques phrases limpides et bien tournées. Ou alors, qui arracherait mes vêtements et me pisserait dessus – on ne sait jamais avec les dudes.